A MÃO que embala o berço…

Dedicamos o Café deste semana a este pequeno (mas nem tanto assim) membro do corpo humano porém tão essencial para a substência humana, tão utilizado e tão valioso para qualquer tipo de trabalho… Sempre nos ajuda, sempre nos auxilia, mas que muitas vezes também nos faz errar, pecar e arrepender-nos.

Como nossa língua, este membro é uma fonte de Bênçãos mas também pode ser de Maldição – as nossas MÃOS (“cuidado mãozinha o que pega, o Salvador do céu está olhando pra você…”)

A seguir vamos apresentaremos dois poemas cuja temática abordada ademais de filosófica gira em torno a esse membro tão querido por muitos e que merece ser homenageado, reconhecido, sair do anonimato: cinco dedos em cada unha, metacarpianos, tendões e munheca, palmas, linhas – que obra de arte divinamente planejada para múltiplas funções, sem ela não seria possível certo tipo de música instrumental, como toca-la-íamos?

Fazendo uma referência ao poema, para alguns chocante, da semana passada “Moça, me dá uma rosa?” (meus alunos sempre ficam estupefatos quase aos prantos…), lembrei-me que quando eu era criança alguém me ensinou uma canção (muito conhecida por sinal), não sei se alguma professora, tia, ou na escola, por ocasião de alguma data especial, sei que dizia mais ou menos assim:

“Fica sempre um pouco de perfume, nas mãos que oferecem rosas, nas mãos que sabem ser generosas…”

Com todos vocês: MÃOS MARCADAS (Mirtes Matias)

e em seguida

MINHAS MÃOS (Fanny Crosby)

MÃOS MARCADAS

(Mirtes Matias)

Link para escutar a narração por Miriã N. P.

https://www.youtube.com/watch?v=k4AiHZuPE_w

Uma fagulha, uma rajada

O incêndio se alastra.
No velho pardieiro,
O inferno cresce.
Na fuga alucinada
Há maldição e prece.

Na tática expectativa dos Bombeiros
Um grito rasga a noite
Infante! Desesperado como um
Açoite
Na alma da multidão.

Onde há coragem para a
Salvação do ser que implora?
Os homens se agitam, as mulheres choram
Mas arriscar a vida, só amor paterno
E a criança que padece é Jaime
O pequeno abandonado
Que vende jornais nas esquinas.
Pobre menino.

Então resoluto, enorme como um gigante
Impassível como uma estátua
Um vulto se destaca
O varredor de rua lança-se em meio às chamas e
Volta com o menino
Num belo exemplo de amor

Jaime está salvo!
O pequeno poderá anunciar ainda:
Olha a Folha, o Diário, a Gazeta!

Correm os dias
O menino que vendia notícias
Agora era notícia nos jornais

Os repórteres fizeram a caridade publicitária
E agora os tribunais decidem o futuro
Da criança renascida

Levanta-se um casal
Podemos dar um lar, Senhor Juiz,
Não temos filhos, temos dinheiro
Terá colégio, conforto, viagens; será feliz

Jaime sonha boquiaberto
Um lar, colégio, conforto, viagens
Ele que vivia meio morto, dormindo ao relento,
Quase pedindo esmolas.

Mas no meio da plateia
Ergue-se a rude voz do varredor de ruas
Senhor Juiz, eu quero o menino!
Vê a reprovação em cada olhar.
Sabe que vai perder!

Sorri com esforço,
Contraindo a enorme cicatriz do rosto
E mostra para o menino
As mãos cobertas de ataduras

Jaime hipnotizado com
Aquelas mãos indaga:
Que foi?: Quem machucou você?
Por que suas mãos estão assim?
Por quê?

mãos marcadas

E como se dissesse
A coisa mais natural do mundo
Respondeu o varredor de ruas:
As feridas nas minhas mãos
São as marcas do meu amor
Foi o fogo quando salvei você!

Jaime esquece o auditório,
Os futuros pais ricos,
O juiz que pede silêncio
E lança-se ao pescoço do homem
Que enfrentara a morte
Que não temera o fim
Gritando entre soluços:
Eu vou com ele, Senhor Juiz
Eu o amo! Ele sofreu por mim.

É a criança mais feliz do mundo
Mais cheia de gratidão
Não terá colégios,
Conforto, viagens, nada
Mas terá um amigo, um grande amigo
O melhor presente para o coração!

(pausa)

Agora quero falar com você
Você sem Cristo.
Porque eu vejo teu drama
Eu sei que o mundo te chama
E tudo o que ele oferece
É mais forte que a tua fé

Talvez uma mulher bonita
Que numa frase maldita
Te ofereça prazer e emoção

Talvez o dinheiro fácil,
O vício que te domina,
O ódio que te assassina
Corrompam teu coração.

Seja qual for tua história,
Só te aponto um caminho:
Corre ao Calvário sozinho
E contempla a tua cruz
Aquela maior, a do meio,
Pois é naquela que morre,
É daquela que escorre,
O sangue santo de Jesus.

Escolhes cá embaixo?
Optando a fama, o vício
A ruína e o prazer?
E lá no alto
No topo da colina
Jesus estará a te dizer:
As feridas das minhas mãos
São as marcas do meu amor
Para livrar-te do inferno
Para dar-te o gozo eterno
Eu aceitei tua dor.

Foi por amor a ti
Que rasguei as cortinas
Que ocultavam o céu
E agora o céu pode ser teu
Eternamente teu
Faz agora a tua escolha, ó amigo
Entre os bens da Terra
E a graça de Jesus
Mas antes lembra
Das duas mãos marcadas,
Feridas, dilaceradas
Por teus pecados
Sangrando na cruz